O MEU BARCO

Quem passe hoje pela Trafaria não consegue vislumbrar a praia maravilhosa que aqui existiu.

È comparável com algumas senhoras octogenárias, em que apercebemos remotos traços de uma beleza impar que o tempo e a vida foram corroendo.

Não era raro, contemplarmos a evolução dos golfinhos que visitavam o Tejo em busca de um azul que agora não existe.

Era neste areal outrora limpo que vinha passar a época estival, banhando-me em águas onde a poluição ainda nem sequer era conhecida, aprendendo em cada pôr do Sol o milagre de existir.

Por vezes sinto que este local se limitou a envelhecer comigo e, um dia se apagará quando a minha memória se extinguir, tantos são os momentos a que a estes lugares estão ligados.

Aquele Verão de 1957, por exemplo, foi um Verão formidável:

O meu pai tinha-me comprado um barco, um barco a sério que embora precisasse de cuidados urgentes de calafetagem e pintura para ser posto a navegar, foi dos melhores presentes que recebi.

Estava plantado na areia longe da água, mas isso não impedia a minha imaginação de o fazer navegar e enfrentar as marés dos meus sonhos.

Ao longo daquelas férias passei horas a fio a remar em seco, remadas que iam abrindo covas na areia de cada lado do meu barco, levando-o célere através dos oceanos infinitos do meu cérebro de criança.
Por vezes punha-me de pé na popa do meu barco, dando-me ares de lobo do mar e de comandante de um grande navio.

- Para o ano que vem , vamos mandar arranjar o teu barco e vamos pô-lo de novo na água – prometia o meu pai, fazendo-me desejar que “o ano que vem” fosse logo amanhã e que o minha imaginação projectasse ainda mais viagens numa espiral de sonho e de fantástico.

Mas, como cantava o meu avô: “na dor contam-se os segundos, no prazer esquecem-se as horas”, aquele Verão de 1957 passou muito depressa e aqueles três meses de enlevo e felicidade estavam a chegar ao fim.

Nem tudo foram rosas porque, cioso da posse e do comando do meu barco, muitos tinham sido os “clandestinos” da minha idade que eu tinha atirado pela borda fora, esgotando a paciência da minha mãe.

Era escusado, então não era eu o capitão do navio ? Não tinha a liberdade de escolher quem podia navegar comigo no meu barco ?

Cansada de tantos e variados conflitos, a minha mãe sem que eu soubesse, deu ordem ao banheiro para desmantelar e queimar o meu barco quando as férias chegassem ao fim.

Assim, na última semana daquelas férias, o meu barco desapareceu da praia e eu fiquei convencido que o tinham levado para arranjar, conforme o meu pai me tinha prometido.

Num dos últimos dias desse Verão, ao sairmos da praia, reparei numa fogueira que ardia em labaredas por traz do balneário da praia e, com a minha perspicácia de criança, pareceu-me reconhecer algumas tábuas do meu barco.

Realmente, no ano seguinte o meu barco não estava lá, as lágrimas rolaram-me pela face, o meu barco nunca mais iria ao mar, agora era apenas um sonho feito em cinzas e, pela primeira vez, o meu pai ia faltar ao prometido.

Há dias completei meio século de existência, das mãos do meu velho pai recebi uma das mais gratas prendas de toda a minha vida:

Numa bonita moldura, uma velha fotografia a preto e branco mostrando a criança que fui, de pé na popa do meu barco.

Quarenta e cinco anos depois finalmente a promessa estava cumprida, calafetado com a força do amor e pintado com as cores do sonho, o meu barco estava de novo a navegar rumo a infinitos de azul e de violeta.


Abrantes, 25 de Maio de 2002
Eduardo Ramos de Morais